RELEASE
Olof Arnalds - Spira
LABEL: Bella UnionWer in diesem Jahrhundert auf isländische Musik geachtet hat, weiß, wie Ólöf Arnalds einen Raum mit nichts als einer kleinen Gitarre und ihrer unverwechselbaren Sopranstimme in Bann schlagen kann. Über fünf Alben in fast zwanzig Jahren haben ihre sanft gezupfte Gitarre, Charango, Geige und Koto das Fundament für lebendige Erzählungen gebildet, die zwischen Alltäglichem und Mythischem stehen und reiche Gefühlslandschaften ausleuchten, oft dem Thema Liebe gewidmet – zu gleichen Teilen familiär, freundschaftlich und romantisch. Die Musik ruft Joanna Newsom, Nicos frühe Soloalben und Vashti Bunyan in Erinnerung, doch die trügerisch schlichten Arrangements und eng verflochtenen Melodien sind letztlich und unverkennbar ganz und gar ihre eigenen.
Obwohl klassisch ausgebildete Sängerin und Geigerin, ist Ólöf seit dreißig Jahren eine aktive Musikerin der Unterhaltungsmusik. Als sie 2003 zu múm stieß und auf der Bühne mit einer gehörnten Strohgeige die Aufmerksamkeit auf sich zog, wurde sie erstmals zu einer festen Größe auf der internationalen Bühne. Der Wendepunkt aber war 2007 die Veröffentlichung ihres ersten Soloalbums Við og við (Now and Again, breitere internationale Veröffentlichung 2009), produziert von Sigur Rós’ Kjartan Sveinsson. Es schien wie fertig geformt aus dem Äther aufzutauchen und wurde über Nacht zu einem heimischen Klassiker, gewann Auszeichnungen wie „Bestes alternatives Album“ bei den Iceland Music Awards, wurde von Islands wichtigster Tageszeitung zur „Platte des Jahres“ gekürt und von eMusic als eines der 100 besten Alben des Jahrzehnts gewürdigt.
Ólöfs aufeinanderfolgende Alben boten Gäste wie Ragnar Kjartansson und Björk (die Ólöf bekanntlich als „irgendwo zwischen einem Kind und einer alten Frau“ beschrieb) und wurden von Presse wie Publikum gleichermaßen überschwänglich gefeiert, doch 2015 fand sie sich zunehmend zu anderen Vorhaben hingezogen: Sie gründete den basisnahen Kulturort Mengi in Reykjavík, arbeitete als Werbetexterin, zog ihren Sohn und ihre Stieftochter groß und arbeitete mit ihrem langjährigen Freund (und inzwischen Ehemann!) Skúli Sverrisson zusammen, etwa an einem Stück, das eigens für Ólöf und das Isländische Sinfonieorchester geschrieben wurde.
Mit ihrem neuen Album Spíra (Sprout) hat Ólöf die Freude am Liederschreiben wiederentdeckt. In vieler Hinsicht knüpft es an ihr Debüt an: Es ist ausschließlich auf Isländisch, die Arrangements sind im Vergleich zu ihren letzten beiden Platten deutlich zurückgenommen, und es wurde größtenteils in einzelnen Durchgängen im Regieraum von Sundlaugin aufgenommen – ganz ähnlich wie Við og við.
Spíra wurde von Skúli Sverrisson produziert, der außerdem Bass und Gitarre beisteuert. Sein schwindelerregender Lebenslauf umfasst die musikalische Leitung für Laurie Anderson, Aufnahmen mit Blonde Redhead und Arbeit mit Künstlern wie David Sylvian, Jon Hassell, Ryuichi Sakamoto, Bill Frisell und Arto Lindsay. Davíð Þór Jónsson steuert Klavier und Gitarre zur Platte bei – ähnlich wie während Ólöfs dichtestem Tourneeplan vor fast fünfzehn Jahren, als die beiden monatelang um die Welt reisten.
Das Trio – verbunden durch eine lange Geschichte und großes Vertrauen – beschwört aus spärlicher Instrumentierung und oft zurückhaltenden Texten gewaltige Bilder herauf. Viele der Lieder handeln auf die eine oder andere Weise von den Herausforderungen des schöpferischen Tuns selbst und von der Freude, die es bringen kann. Man nehme „Úfinn sjór“ („Raues Wasser“), eine Ode an die lange Winterdunkelheit Islands. Für Ólöf birgt sie nicht Untergangsstimmung und Trübsal wie für so viele, sondern wird zu einem Ort des einsamen Ausdrucks bei Kerzenlicht, wo ihr Kopf endlich klar ist und „das Herz taut / in einem Strom von Worten / in allen Farben des Spektrums / wie früher.“
„Stein fyrir stein“ („Stein für Stein“) ist ein Lied, das sie für ihren Onkel schrieb, der einsprang, um sich um sie und ihre Schwestern zu kümmern, als ihr Vater mit 54 starb. Es betrachtet die heilende Kraft der Natur und die Weisheit, die man aus dem Umgang mit der natürlichen Welt gewinnt. „Ob man einen Berg erklimmt oder einen Baum wachsen lässt – wichtig ist, weiterzugehen und nicht zurückzuschauen“, sagt Ólöf, wenn man sie nach dem Lied fragt. „Mein Onkel zeigte enorme Stärke, als mein Vater starb. Dasselbe gilt für deine Beziehungen. Sie müssen gepflegt werden, aber das geht nur Schritt für Schritt, Stein für Stein, und du musst den Blick auf den Gipfel gerichtet halten.“
Doch nach vorn zu schauen heißt nicht, die Vergangenheit zu vergessen. Es heißt, sie anzunehmen und zuzulassen, dass sie den Weg nach vorn prägt. In „Vorkoma“ („Das Kommen des Frühlings“) – einem Lied, das Ólöfs langjähriger Freundin, der Schriftstellerin Guðrún Eva Mínervudóttir, gewidmet ist – singt sie: „Es ist so schön zu baden / und zu weinen / hör auf so zu tun / als hättest du keine Erinnerungen.“ Es geht um den Lebenswillen, neue Eingebung, bunte Gefühle und den Trost der Freundschaft, besonders in Zeiten der Not. Es ist eines von vielen Liedern auf dem Album, das reich an Blumenbildern ist – eine passende Metapher, natürlich, für das Aufblühen nach einer Zeit des Winterschlafs.
Familiäre Liebe – ebenfalls eines der Hauptthemen von Við og við – taucht im ganzen Album wieder auf und spricht sowohl ihre Mühen als auch ihre Freuden an. Man nehme die Tochter-Mutter-Fabel „Von um mildi“ („Auf Gnade hoffen“), in der unsere Erzählerin begreift, dass wahre Vergebung kein einzelnes Ereignis ist, sondern ein fortwährender Zustand, in den man bereit sein muss einzutreten. „Werde ich Frieden finden“, fragt sie, „wenn ich ganz vergebe?“
Manche Töchter sind auch Mütter, und Ólöfs Beziehung zu ihrem heranwachsenden Sohn ist das Thema des Titellieds „Spíra“ („Sprössling“). Ólöf ist von seinem Vater geschieden, und das Lied richtet den Blick auf die Momente, in denen ihr Sohn zwischen den beiden Zuhause hin und her wechselt. Die ganze Woche über liegt große Erwartung in der Luft, doch wenn der Augenblick schließlich da ist, gibt es auf beiden Seiten auch ein leichtes Zögern. Minuten leiser Befangenheit verfliegen bald, wenn beide wieder in ihre vertrauten Weisen finden, und der langsame Walzer treibt luftige Pizzicato-Flügel.
Liebe hat die Kraft, uns zu erheben – manchmal plötzlich –, aber auch allmählich, geduldig, aus der Tiefe hinauf in den Himmel. Am Ende der Platte hat Ólöf ihre Dämonen besiegt, ihren Dank ausgesprochen und ihre Schuld beglichen; sie wird neu geboren als lebendiges, schöpferisches Wesen mit Ziel. Sie ist, mit einem Wort, „Lifandi“ („Lebendig“) und sehr verliebt. „Was für ein wunderbarer Glücksfall, dass du mich wollen solltest“, singt sie, während tiefe Akkorde kraftvoll auf dem Klavier angeschlagen werden, und lässt die Hörenden ganz ähnlich empfinden: Welch ein Glück, dieser Musik begegnet zu sein!
Obwohl klassisch ausgebildete Sängerin und Geigerin, ist Ólöf seit dreißig Jahren eine aktive Musikerin der Unterhaltungsmusik. Als sie 2003 zu múm stieß und auf der Bühne mit einer gehörnten Strohgeige die Aufmerksamkeit auf sich zog, wurde sie erstmals zu einer festen Größe auf der internationalen Bühne. Der Wendepunkt aber war 2007 die Veröffentlichung ihres ersten Soloalbums Við og við (Now and Again, breitere internationale Veröffentlichung 2009), produziert von Sigur Rós’ Kjartan Sveinsson. Es schien wie fertig geformt aus dem Äther aufzutauchen und wurde über Nacht zu einem heimischen Klassiker, gewann Auszeichnungen wie „Bestes alternatives Album“ bei den Iceland Music Awards, wurde von Islands wichtigster Tageszeitung zur „Platte des Jahres“ gekürt und von eMusic als eines der 100 besten Alben des Jahrzehnts gewürdigt.
Ólöfs aufeinanderfolgende Alben boten Gäste wie Ragnar Kjartansson und Björk (die Ólöf bekanntlich als „irgendwo zwischen einem Kind und einer alten Frau“ beschrieb) und wurden von Presse wie Publikum gleichermaßen überschwänglich gefeiert, doch 2015 fand sie sich zunehmend zu anderen Vorhaben hingezogen: Sie gründete den basisnahen Kulturort Mengi in Reykjavík, arbeitete als Werbetexterin, zog ihren Sohn und ihre Stieftochter groß und arbeitete mit ihrem langjährigen Freund (und inzwischen Ehemann!) Skúli Sverrisson zusammen, etwa an einem Stück, das eigens für Ólöf und das Isländische Sinfonieorchester geschrieben wurde.
Mit ihrem neuen Album Spíra (Sprout) hat Ólöf die Freude am Liederschreiben wiederentdeckt. In vieler Hinsicht knüpft es an ihr Debüt an: Es ist ausschließlich auf Isländisch, die Arrangements sind im Vergleich zu ihren letzten beiden Platten deutlich zurückgenommen, und es wurde größtenteils in einzelnen Durchgängen im Regieraum von Sundlaugin aufgenommen – ganz ähnlich wie Við og við.
Spíra wurde von Skúli Sverrisson produziert, der außerdem Bass und Gitarre beisteuert. Sein schwindelerregender Lebenslauf umfasst die musikalische Leitung für Laurie Anderson, Aufnahmen mit Blonde Redhead und Arbeit mit Künstlern wie David Sylvian, Jon Hassell, Ryuichi Sakamoto, Bill Frisell und Arto Lindsay. Davíð Þór Jónsson steuert Klavier und Gitarre zur Platte bei – ähnlich wie während Ólöfs dichtestem Tourneeplan vor fast fünfzehn Jahren, als die beiden monatelang um die Welt reisten.
Das Trio – verbunden durch eine lange Geschichte und großes Vertrauen – beschwört aus spärlicher Instrumentierung und oft zurückhaltenden Texten gewaltige Bilder herauf. Viele der Lieder handeln auf die eine oder andere Weise von den Herausforderungen des schöpferischen Tuns selbst und von der Freude, die es bringen kann. Man nehme „Úfinn sjór“ („Raues Wasser“), eine Ode an die lange Winterdunkelheit Islands. Für Ólöf birgt sie nicht Untergangsstimmung und Trübsal wie für so viele, sondern wird zu einem Ort des einsamen Ausdrucks bei Kerzenlicht, wo ihr Kopf endlich klar ist und „das Herz taut / in einem Strom von Worten / in allen Farben des Spektrums / wie früher.“
„Stein fyrir stein“ („Stein für Stein“) ist ein Lied, das sie für ihren Onkel schrieb, der einsprang, um sich um sie und ihre Schwestern zu kümmern, als ihr Vater mit 54 starb. Es betrachtet die heilende Kraft der Natur und die Weisheit, die man aus dem Umgang mit der natürlichen Welt gewinnt. „Ob man einen Berg erklimmt oder einen Baum wachsen lässt – wichtig ist, weiterzugehen und nicht zurückzuschauen“, sagt Ólöf, wenn man sie nach dem Lied fragt. „Mein Onkel zeigte enorme Stärke, als mein Vater starb. Dasselbe gilt für deine Beziehungen. Sie müssen gepflegt werden, aber das geht nur Schritt für Schritt, Stein für Stein, und du musst den Blick auf den Gipfel gerichtet halten.“
Doch nach vorn zu schauen heißt nicht, die Vergangenheit zu vergessen. Es heißt, sie anzunehmen und zuzulassen, dass sie den Weg nach vorn prägt. In „Vorkoma“ („Das Kommen des Frühlings“) – einem Lied, das Ólöfs langjähriger Freundin, der Schriftstellerin Guðrún Eva Mínervudóttir, gewidmet ist – singt sie: „Es ist so schön zu baden / und zu weinen / hör auf so zu tun / als hättest du keine Erinnerungen.“ Es geht um den Lebenswillen, neue Eingebung, bunte Gefühle und den Trost der Freundschaft, besonders in Zeiten der Not. Es ist eines von vielen Liedern auf dem Album, das reich an Blumenbildern ist – eine passende Metapher, natürlich, für das Aufblühen nach einer Zeit des Winterschlafs.
Familiäre Liebe – ebenfalls eines der Hauptthemen von Við og við – taucht im ganzen Album wieder auf und spricht sowohl ihre Mühen als auch ihre Freuden an. Man nehme die Tochter-Mutter-Fabel „Von um mildi“ („Auf Gnade hoffen“), in der unsere Erzählerin begreift, dass wahre Vergebung kein einzelnes Ereignis ist, sondern ein fortwährender Zustand, in den man bereit sein muss einzutreten. „Werde ich Frieden finden“, fragt sie, „wenn ich ganz vergebe?“
Manche Töchter sind auch Mütter, und Ólöfs Beziehung zu ihrem heranwachsenden Sohn ist das Thema des Titellieds „Spíra“ („Sprössling“). Ólöf ist von seinem Vater geschieden, und das Lied richtet den Blick auf die Momente, in denen ihr Sohn zwischen den beiden Zuhause hin und her wechselt. Die ganze Woche über liegt große Erwartung in der Luft, doch wenn der Augenblick schließlich da ist, gibt es auf beiden Seiten auch ein leichtes Zögern. Minuten leiser Befangenheit verfliegen bald, wenn beide wieder in ihre vertrauten Weisen finden, und der langsame Walzer treibt luftige Pizzicato-Flügel.
Liebe hat die Kraft, uns zu erheben – manchmal plötzlich –, aber auch allmählich, geduldig, aus der Tiefe hinauf in den Himmel. Am Ende der Platte hat Ólöf ihre Dämonen besiegt, ihren Dank ausgesprochen und ihre Schuld beglichen; sie wird neu geboren als lebendiges, schöpferisches Wesen mit Ziel. Sie ist, mit einem Wort, „Lifandi“ („Lebendig“) und sehr verliebt. „Was für ein wunderbarer Glücksfall, dass du mich wollen solltest“, singt sie, während tiefe Akkorde kraftvoll auf dem Klavier angeschlagen werden, und lässt die Hörenden ganz ähnlich empfinden: Welch ein Glück, dieser Musik begegnet zu sein!