Weyes Blood – Und in der Dunkelheit glühen die Herzen auf

Hallo Zuhörer,

Nun, da sind wir! Immer noch bringen wir alles in unserem ganz eigenen, voll funktionsfähigen Scheißzirkus zustande. Mein Herz, wie ein Knicklicht, das man geknickt hat, erhellt meine Brust in einer kleinen Explosion von Aufrichtigkeit. Und wenn dein Herz in Flammen steht, zieht Rauch in deine Augen.

Titanic Rising war das erste Album von dreien in einer besonderen Trilogie. Es war eine Beobachtung dessen, was kommen würde, das Gefühl des nahenden Unheils. Und in der Dunkelheit handelt Hearts Aglow davon, in die nächste Phase einzutreten, die, in der wir uns heute alle wiederfinden — wir stecken buchstäblich mittendrin. Im Dunkeln nach Sinn tasten in einer Zeit der Unbeständigkeit und unwiderruflichen Veränderung. Nach Glut suchen, wo früher Feuer war. Nach Freiheit von Rechenvorschriften und einem Schicksal aus sich wiederholenden Schleifen streben. Informationen gibt es im Überfluss, und doch sind sie in ihrer Verwendung und in ihrer Fähigkeit, greifbare Handlungen auszulösen, so abstrakt. Unsere Mittel der Verständigung sind voller Vorbehalte. Unser Schmerz, ein ironischer Scherz, geboren aus einem festgefahrenen Panoptikum eigener Machart, wirbelt weiter bis ins Unendliche.

Beim Schreiben dieser Lieder habe ich mir viele Fragen gestellt, und für mich tauchte immer wieder die Überisolation auf. „It’s Not Just Me, It’s Everybody“ ist ein buddhistischer Lobgesang, eingebettet in die Verbundenheit von allen Wesen und das Ausfransen unseres sozialen Gefüges. Unsere Kultur stützt sich immer weniger auf Menschen. Das bringt ein neues, beispielloses Maß an Isolation hervor. Das Versprechen, wir könnten uns aus dieser Leere herauskaufen, spendet wenig Trost angesichts der Angst, mit der wir nun alle leben – der Angst, überflüssig zu werden. Etwas stimmt nicht, und auch wenn sich das Gefühl bei jedem Einzelnen anders zeigt, ist es allgemein.

Die Technik erntet unsere Aufmerksamkeit voneinander weg. Wir alle haben eine „Grapevine“, die sich um unsere Vergangenheit schlingt, mit ungelösten Wunden und Schmerz. Verliebt zu sein heißt nicht unbedingt, zusammen zu sein. Warum sonst sehnen sich so viele Liebeslieder nach einer Verbindung?

Ist es vielleicht Selbstverliebtheit? Wir ermuntern einander, nach Höherem zu streben – nach dem Äußeren zu greifen, um unsere Begierden zu besänftigen, in dem Glauben, Ziele von Wohlbefinden und Glückseligkeit würden die Grundangst lindern, in einer Zeit wie der unseren zu leben. Wir meinen, die Antwort liege außerhalb von uns, durch Technik, eingebildete Grenzlande, die uns auf wundersame Weise von all unseren Problemen freisprechen werden. Wir suchen überall nach einer Salbe, nur nicht in uns selbst. In „God Turn Me into a Flower“ erzähle ich den Mythos von Narziss, dessen Besessenheit von einem Spiegelbild in einem Teich dazu führt, dass er verhungert und jede Wahrnehmung außerhalb seiner Verblendung verliert. In großem Hochmut erkennt er nicht, dass das, was er so leidenschaftlich begehrte, am Ende nur er selbst war. Gott verwandelt ihn in eine biegsame Blume, die mit dem Weltall mitschwingt.

Die biegsame Sanftheit einer Blume ist zu meinem Leitspruch geworden, während wir auf ein ungewisses Schicksal zurasen. Ich sehe das Herz als Wegweiser, mit einer Ausstrahlung von Hoffnung, die in diesem dunklen Zeitalter hindurchscheint. Irgendwann haben wir den Faden verloren, wer wir sind. Chaos ist natürlich. Aber ebenso die Negentropie, oder die Neigung der Dinge, in Ordnung zu fallen. Diese Lieder sind vielleicht keine Grundsatzerklärungen oder Lösungen, aber ich weiß, dass sie Licht auf die Bedeutung unserer heutigen Ernüchterung werfen. Und vielleicht ist das der Anfang der feinen Reise hin zu einem Verständnis der natürlichen Kreisläufe von Leben und Tod, wieder und wieder.