Mort Garson - Plantasia de la Madre Tierra

A mediados de la década de 1970, una fuerza de la naturaleza barrió los Estados Unidos continentales, atravesando todas las capas de raza y clase, arraigándose en nuestras mentes, nuestros hogares, nuestra cultura. No fue El Exorcista, Goodbye Yellow Brick Road, ni siquiera los pantalones acampanados, sino un libro llamado La Vida Secreta de las Plantas. La obra del ocultista/exagente de la OSS Peter Tompkins y del exagente de la CIA/entusiasta de la radiestesia Christopher Bird, los libros se dispararon en las listas de los más vendidos y se extendieron como la enredadera kudzu por todo el paisaje, convirtiéndose en un fenómeno. Parecía que de la noche a la mañana, el negocio de las plantas de interior floreció y eucariotas fotosintéticos de todos los géneros colgaban de las paredes, dominaban las estanterías y se bañaban en los alféizares soleados. La ciencia detrás de La Vida Secreta era dudosa: las plantas pueden oír nuestras oraciones, son detectores de mentiras, son telepáticas, capaces de predecir desastres naturales y recibir señales de galaxias lejanas. Pero eso no impidió que millones compraran y cuidaran sus nuevas plantas.  
 
Quizá la afirmación más loca del libro era que a las plantas también les gustaba la música. Y ya fuera que compraras una planta serpiente, helecho de espárrago, lirio de la paz o lo que fuera en Madre Tierra en Melrose Avenue en Los Ángeles (o compraras un colchón Simmons en Sears), también te llevabas a casa Plantasia, un álbum grabado especialmente para ellas. Subtitulado “música cálida de la tierra para plantas... y las personas que las aman,” estaba lleno de melodías bucólicas, encantadoras, amigables para quienes disfrutan la relajación, decididamente poco científicas, interpretadas en el novedoso aparato llamado Moog. Las plantas datan desde el amanecer del tiempo, pero aparentemente amaban el Moog, sin importar que el sintetizador solo llevaba unos pocos años en el mercado. Sobre todo, las plantas adoraban las tonadas creadas por el compositor Mort Garson. 
 
Pocos personajes en la música electrónica temprana pueden ser tanto pioneros intrépidos como seguidores de modas cursis, pero Garson abrazó ambos extremos, y como resultado ha sido poco reconocido. Cuando un escritor preguntó retóricamente: “¿Cómo fue que la música de Garson fue tan omnipresente mientras el hombre permanecía tan desapercibido?” la respuesta fue simple. Mucho antes que Brian Eno lo hiciera, Garson hacía música discreta, tanto el hombre como su música tan inadvertidos como un Chlorophytum comosum. Educado en Julliard y activo como músico de sesión en la era posterior a la guerra, Garson escribió éxitos de salón, compuso arreglos lujosos para Doris Day, y adornó con cuerdas lloronas de estilo campirano a Glen Campbell en “By the Time I Get to Phoenix.” Podía convertir a los Beatles y a Simon & Garfunkel en música fácil de escuchar y también inventaba sus propias tonadas. “Una idea,” como Garson mismo la arrastraba al hablar. “Vivo con ella, camino con ella, la canto.”