RELEASE
Olof Arnalds - Spirale
LABEL: Bella UnionQuiconque a prêté attention à la musique islandaise au cours de ce siècle sait à quel point Ólöf Arnalds peut envoûter une salle avec pour seuls atouts une petite guitare et sa voix de soprano si singulière. En cinq albums sur près de vingt ans, sa guitare délicatement pincée, son charango, son violon et son koto ont servi de socle à des récits saisissants, à cheval entre le quotidien et le mythologique, dessinant de vastes territoires affectifs souvent traversés par l’amour — à parts égales familial, amical et romantique. La musique évoque Joanna Newsom, les premiers albums solos de Nico et Vashti Bunyan, mais les arrangements d’une simplicité trompeuse et les mélodies étroitement tressées sont, au bout du compte et sans l’ombre d’un doute, profondément les siennes.
Bien que formée au chant et au violon classiques, Ólöf pratique activement la musique populaire depuis trente ans. Lorsqu’elle a rejoint múm en 2003, captant l’attention sur scène avec un violon Stroh à pavillon, elle est devenue pour la première fois une figure de la scène internationale. Mais le moment décisif fut la parution, en 2007, de son premier album solo Við og við (Now and Again, parution internationale plus large en 2009), produit par Kjartan Sveinsson de Sigur Rós. Il semblait surgir tout armé de l’éther et devint un classique local du jour au lendemain, remportant des distinctions telles que « Meilleur album alternatif » aux Iceland Music Awards, étant sacré « Disque de l’année » par le principal quotidien d’Islande et reconnu comme l’un des 100 meilleurs albums de la décennie par eMusic.
Les albums suivants d’Ólöf ont accueilli des invités tels que Ragnar Kjartansson et Björk (qui a fameusement décrit Ólöf comme « quelque part entre une enfant et une vieille femme ») et ont été salués avec effusion par la presse comme par le public, mais, en 2015, elle s’est retrouvée à dériver vers d’autres projets : fonder l’espace culturel de proximité Mengi à Reykjavík, travailler comme rédactrice publicitaire, élever son fils et sa belle-fille, et collaborer avec son ami de longue date (et désormais mari !) Skúli Sverrisson, par exemple sur une pièce écrite spécialement pour Ólöf et l’Orchestre symphonique d’Islande.
Avec son nouvel album, Spíra (Bourgeon), Ólöf a retrouvé la joie d’écrire des chansons. À bien des égards, il renoue avec son premier disque : il est entièrement en islandais, les arrangements sont nettement plus dépouillés que sur ses deux derniers disques, et l’enregistrement se fait pour l’essentiel en prises uniques dans la régie de Sundlaugin, un peu à la manière de Við og við.
Spíra est produit par Skúli Sverrisson, qui y apporte aussi la basse et la guitare. Son parcours, à faire tourner la tête, comprend la direction musicale pour Laurie Anderson, des enregistrements avec Blonde Redhead et des collaborations avec des artistes tels que David Sylvian, Jon Hassell, Ryuichi Sakamoto, Bill Frisell et Arto Lindsay. Davíð Þór Jónsson apporte au disque le piano et la guitare — comme il l’avait fait durant la période la plus chargée des tournées d’Ólöf, il y a près de quinze ans, lorsque tous deux ont sillonné le monde pendant des mois d’affilée.
Le trio — lié par une longue histoire et une confiance immense — fait surgir des images grandioses à partir d’une instrumentation clairsemée et de paroles souvent en demi-teinte. Nombre de chansons abordent, d’une manière ou d’une autre, les difficultés propres à la création et la joie qu’elle peut apporter. Prenez « Úfinn sjór » (« Eaux agitées »), une ode à la longue obscurité hivernale de l’Islande. Pour Ólöf, elle ne recèle pas la morosité qu’y voient tant d’autres, mais devient un lieu d’expression solitaire à la lueur des bougies, où l’esprit s’éclaircit enfin et où « le cœur dégèle / dans un flot de mots / de toutes les couleurs du spectre / comme autrefois ».
« Stein fyrir stein » (« Pierre après pierre ») est une chanson écrite pour son oncle, qui s’est mobilisé pour aider à s’occuper d’elle et de ses sœurs lorsque son père est mort à 54 ans. Elle s’interroge sur le pouvoir réparateur de la nature et sur la sagesse acquise au contact du monde naturel. « Qu’il s’agisse de gravir une montagne ou de faire pousser un arbre, l’important est de continuer, sans regarder en arrière », dit Ólöf lorsqu’on l’interroge sur la chanson. « Mon oncle a fait preuve d’une force immense quand mon père est mort. Il en va de même pour vos relations. Il faut les cultiver, mais cela ne peut se faire qu’un pas à la fois, pierre après pierre, et il faut garder les yeux sur le sommet. »
Mais regarder devant soi ne signifie pas oublier le passé. Cela signifie l’accepter et le laisser façonner le chemin à venir. Dans « Vorkoma » (« L’arrivée du printemps ») — une chanson dédiée à l’amie de longue date d’Ólöf, l’autrice Guðrún Eva Mínervudóttir — elle chante : « C’est si bon de se baigner / et de pleurer / cesse de faire semblant / de ne pas avoir de souvenirs. » Il est question de la volonté de vivre, d’un nouvel élan, d’émotions chatoyantes et du réconfort de l’amitié, surtout dans l’épreuve. C’est l’une des nombreuses chansons de l’album, riche en images florales — une métaphore évidente, bien sûr, de l’éclosion après une période d’hibernation.
L’amour familial — déjà l’un des thèmes majeurs de Við og við — refait surface tout au long de l’album, évoquant à la fois ses difficultés et ses joies. Prenez la fable mère-fille « Von um mildi » (« Espérer la grâce »), où notre narratrice en vient à comprendre que le véritable pardon n’est pas un événement unique, mais un état continu dans lequel il faut accepter d’entrer. « Trouverai-je la paix, demande-t-elle, si je pardonne entièrement ? »
Certaines filles sont aussi des mères, et la relation d’Ólöf avec son fils adolescent est au cœur de la chanson-titre de l’album, « Spíra » (« Bourgeon »). Ólöf est divorcée de son père, et la chanson se concentre sur les moments où son fils passe d’un foyer à l’autre. Une grande attente traverse la semaine, mais aussi une légère hésitation des deux côtés lorsque l’instant arrive enfin. Quelques minutes de gêne s’effacent bientôt, quand ils retrouvent leurs habitudes familières, et la lente valse déploie des ailes légères de pizzicati.
L’amour a le pouvoir de nous élever — parfois soudainement — mais aussi peu à peu, patiemment, des profondeurs jusqu’aux cieux. À la fin du disque, Ólöf a vaincu ses démons, rendu grâce et payé son dû ; elle renaît en être vivant et créateur, habité d’un dessein. Elle est, en un mot, « Lifandi » (« Vivante ») et profondément amoureuse. « Quelle merveilleuse chance que tu veuilles de moi », chante-t-elle tandis que de profonds accords sont frappés avec force au piano, laissant l’auditeur éprouver à peu près la même chose : Quelle merveilleuse chance d’avoir croisé cette musique !
Bien que formée au chant et au violon classiques, Ólöf pratique activement la musique populaire depuis trente ans. Lorsqu’elle a rejoint múm en 2003, captant l’attention sur scène avec un violon Stroh à pavillon, elle est devenue pour la première fois une figure de la scène internationale. Mais le moment décisif fut la parution, en 2007, de son premier album solo Við og við (Now and Again, parution internationale plus large en 2009), produit par Kjartan Sveinsson de Sigur Rós. Il semblait surgir tout armé de l’éther et devint un classique local du jour au lendemain, remportant des distinctions telles que « Meilleur album alternatif » aux Iceland Music Awards, étant sacré « Disque de l’année » par le principal quotidien d’Islande et reconnu comme l’un des 100 meilleurs albums de la décennie par eMusic.
Les albums suivants d’Ólöf ont accueilli des invités tels que Ragnar Kjartansson et Björk (qui a fameusement décrit Ólöf comme « quelque part entre une enfant et une vieille femme ») et ont été salués avec effusion par la presse comme par le public, mais, en 2015, elle s’est retrouvée à dériver vers d’autres projets : fonder l’espace culturel de proximité Mengi à Reykjavík, travailler comme rédactrice publicitaire, élever son fils et sa belle-fille, et collaborer avec son ami de longue date (et désormais mari !) Skúli Sverrisson, par exemple sur une pièce écrite spécialement pour Ólöf et l’Orchestre symphonique d’Islande.
Avec son nouvel album, Spíra (Bourgeon), Ólöf a retrouvé la joie d’écrire des chansons. À bien des égards, il renoue avec son premier disque : il est entièrement en islandais, les arrangements sont nettement plus dépouillés que sur ses deux derniers disques, et l’enregistrement se fait pour l’essentiel en prises uniques dans la régie de Sundlaugin, un peu à la manière de Við og við.
Spíra est produit par Skúli Sverrisson, qui y apporte aussi la basse et la guitare. Son parcours, à faire tourner la tête, comprend la direction musicale pour Laurie Anderson, des enregistrements avec Blonde Redhead et des collaborations avec des artistes tels que David Sylvian, Jon Hassell, Ryuichi Sakamoto, Bill Frisell et Arto Lindsay. Davíð Þór Jónsson apporte au disque le piano et la guitare — comme il l’avait fait durant la période la plus chargée des tournées d’Ólöf, il y a près de quinze ans, lorsque tous deux ont sillonné le monde pendant des mois d’affilée.
Le trio — lié par une longue histoire et une confiance immense — fait surgir des images grandioses à partir d’une instrumentation clairsemée et de paroles souvent en demi-teinte. Nombre de chansons abordent, d’une manière ou d’une autre, les difficultés propres à la création et la joie qu’elle peut apporter. Prenez « Úfinn sjór » (« Eaux agitées »), une ode à la longue obscurité hivernale de l’Islande. Pour Ólöf, elle ne recèle pas la morosité qu’y voient tant d’autres, mais devient un lieu d’expression solitaire à la lueur des bougies, où l’esprit s’éclaircit enfin et où « le cœur dégèle / dans un flot de mots / de toutes les couleurs du spectre / comme autrefois ».
« Stein fyrir stein » (« Pierre après pierre ») est une chanson écrite pour son oncle, qui s’est mobilisé pour aider à s’occuper d’elle et de ses sœurs lorsque son père est mort à 54 ans. Elle s’interroge sur le pouvoir réparateur de la nature et sur la sagesse acquise au contact du monde naturel. « Qu’il s’agisse de gravir une montagne ou de faire pousser un arbre, l’important est de continuer, sans regarder en arrière », dit Ólöf lorsqu’on l’interroge sur la chanson. « Mon oncle a fait preuve d’une force immense quand mon père est mort. Il en va de même pour vos relations. Il faut les cultiver, mais cela ne peut se faire qu’un pas à la fois, pierre après pierre, et il faut garder les yeux sur le sommet. »
Mais regarder devant soi ne signifie pas oublier le passé. Cela signifie l’accepter et le laisser façonner le chemin à venir. Dans « Vorkoma » (« L’arrivée du printemps ») — une chanson dédiée à l’amie de longue date d’Ólöf, l’autrice Guðrún Eva Mínervudóttir — elle chante : « C’est si bon de se baigner / et de pleurer / cesse de faire semblant / de ne pas avoir de souvenirs. » Il est question de la volonté de vivre, d’un nouvel élan, d’émotions chatoyantes et du réconfort de l’amitié, surtout dans l’épreuve. C’est l’une des nombreuses chansons de l’album, riche en images florales — une métaphore évidente, bien sûr, de l’éclosion après une période d’hibernation.
L’amour familial — déjà l’un des thèmes majeurs de Við og við — refait surface tout au long de l’album, évoquant à la fois ses difficultés et ses joies. Prenez la fable mère-fille « Von um mildi » (« Espérer la grâce »), où notre narratrice en vient à comprendre que le véritable pardon n’est pas un événement unique, mais un état continu dans lequel il faut accepter d’entrer. « Trouverai-je la paix, demande-t-elle, si je pardonne entièrement ? »
Certaines filles sont aussi des mères, et la relation d’Ólöf avec son fils adolescent est au cœur de la chanson-titre de l’album, « Spíra » (« Bourgeon »). Ólöf est divorcée de son père, et la chanson se concentre sur les moments où son fils passe d’un foyer à l’autre. Une grande attente traverse la semaine, mais aussi une légère hésitation des deux côtés lorsque l’instant arrive enfin. Quelques minutes de gêne s’effacent bientôt, quand ils retrouvent leurs habitudes familières, et la lente valse déploie des ailes légères de pizzicati.
L’amour a le pouvoir de nous élever — parfois soudainement — mais aussi peu à peu, patiemment, des profondeurs jusqu’aux cieux. À la fin du disque, Ólöf a vaincu ses démons, rendu grâce et payé son dû ; elle renaît en être vivant et créateur, habité d’un dessein. Elle est, en un mot, « Lifandi » (« Vivante ») et profondément amoureuse. « Quelle merveilleuse chance que tu veuilles de moi », chante-t-elle tandis que de profonds accords sont frappés avec force au piano, laissant l’auditeur éprouver à peu près la même chose : Quelle merveilleuse chance d’avoir croisé cette musique !